“卿勿复多言。”

他长叹一声，起身离开了这间飘荡丹药味的房屋，轻轻的掩上了门扉。把身后那让他茫然的人和事留在了身后，温一碗浊酒，且饮，望那远山的云起云落。

门后的她卷起素青的衣袖，洁白如玉的皓腕微转，就和她做过的很多次一样，纯净的墨流入在了石砚中。

一旁的碗内，恶臭不堪的黑狗血静候在碗中，将这种与绝美和淡漠格格不入的秽物倒入砚中，葱白细嫩的芊指伸入砚台搅拌匀称，直至如太极双鱼般圆润。

尽管疼痛让舌尖鲜血淋漓。

上好的狼毫笔，泛红的朱砂纸，平心静气的正襟，危坐，与寒窗苦读的士子一样干净而挺拔。

落笔的那一瞬间，她似乎想到了什么，那雨，那叶，那泪，又似乎什么也没想到。

龙飞凤舞，铁钩银画，每一撇都写出了天地的雄浑，每一捺都写尽了鬼神的莫测，这手字，有多少年的叹息和过往才能写出。

只是朱颜改，面若金纸，上扬的嘴角流下沥沥的鲜血。

最后一笔，身影已飘忽不定，轻叹一声，有风吹过，无人相迎，但闻满院树声，千古绝唱。

浊酒尽，长啸于山林间，一炷香点燃了案上的符纸，一缕青烟，似有佳人欣慰的一笑。

千里外，久卧病床的士子悠然转醒，窗外枯叶飘入，院内那株年幼时手植的竹枯黄不堪，已风烛残年。

说好的，要东华门唱名，我等你。 “卿勿复多言。”